007 e o biquíni
Nestes dias em que fiquei de molho em casa, vi quase todos os documentários e filmes dos mais de 300 canais que assino na Sky. Metade já está passando há pelo menos três anos, e a outra metade vai passar por mais três, no mínimo. De algumas semanas para cá, deram para passar ad nauseam (até a náusea) os filmes dos diversos 007 desde que os romances de Ian Fleming foram às telas. Lembro até hoje o choque erótico que levei quando a Ursula Andres saiu do mar vestida com um biquíni branco. Que cena, meu Deus! Hoje, até uma freira poderia se vestir assim que ninguém olharia duas vezes. Bem, dependendo da freira, para ser mais preciso.
Para mim o Sean Connery foi o melhor dos 007 – disparado. Seguem-se o Pierre Brosnan e esse penúltimo, esqueci o nome do gajo. Ainda deve ser efeito da anestesia. Um dia, revi a Operação Skyfall, aquele em que um magnata da mídia quer dominar o mundo e faz uma intrigalhada para criar uma guerra entre EUA e China usando sua vasta rede de jornais e revistas, todos de cor marrom. Nada de novo.
Mas o fulcro não é esse. De novo, vi cenas iguais às vistas desde o tempo dos filmes de bangue-bangue. O mocinho acerta todos os tiros que dispara – dá oito tiros e mata 12; os bandidos disparam dez vezes mais balas e não conseguem acertar o herói. Então nisso o cinemão empacou. Salvo nos policiais noir, em que o mocinho morre. Provavelmente, porque o diretor é um serial killer em potencial.
Além disso, a que namora 007 no início morre de forma atroz bem antes do fim. Aí é questão de ciúmes. Do agente britânico.
