O esporte preferido durante veraneio no litoral gaúcho é pular a cerca. A história dessa modalidade quase olímpica teve um marco divisório, cravado em algum momento entre o final dos anos 1970 e início dos 1980. Na pré-história dessa atividade, maridos deixavam mulher e prole nas praias e voltavam para a cidade grande no domingo à noitinha. Foi a época em que churrascarias cult como o Barranco lotavam domingo de noite.

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A hora da onça beber água

Alguns comensais só ficavam ingerindo proteína, outros só bebiam fazendo olhinho para a mulherada casada ou solteira. Tudo no meio respeito, claro. Feita a ingestão, rumavam para casas onde habitavam moças de vida alegre. Na manhã seguinte, iam trabalhar com pouco ou nenhum remorso. Da final, eles traziam dinheiro para casa.

Enquanto isso, as respectivas donas de casa cumpriam um ritual. Café para as crianças, quilos de protetor solar, praia, guarda-sol, milho verde  – nunca entendi o nome, afinal era milho amarelo. Caipirinha de leve, cerveja em lata, e olhares com olhos semicerrados para algum rapagão de sunga ou os salva-vidas. Mas cadê coragem? Na volta, banho, almoço, sesta, caminhada à beira-mar, jogo de cartas à noite ou uma banda no centro. Pecado só no pensamento.

A cerca é para todos, viva a cerca!

Pois foi neste ponto que os planetas se alinharam. Sabendo ou suspeitando que o maridão podia estar trabalhando de motel, devidamente aninhado nos braços  de alguma percanta que veio a ideia de dar o troco. Quem tinha carro passava lentamente nas ruas chamadas beira-mar e  disparavam flechas de volúpia nos rapagões caminhantes. A única dúvida era onde.

O jogo havia empatado. E os caras com aliança no dedo anular esquerdo se olhavam no espelho e diziam “ainda bem que casei com uma santinha”.

(*) Claro que isso não vale para todas.

Rumo à leitura zero

Nos últimos três anos,120 milhões de brasileiros não compraram nenhum livro. Pior ainda, não leram nenhum. Não somos uma sociedade viável.

Lembra uma piada (?l) dos anos 1980, uma mãe pergunta ao marido qual o melhor pressente para o filho que está de aniversário.

– Um livro.