Ouvia falar de conhecidos que estavam mal e chegaram lá por serem pessoas certas na hora e lugar certos, mas nunca teve essa sorte. Estava sempre na hora errada no momento errado com a pessoa errada, torturava-se.

Um dia, e sempre tem um. Estevão foi despedido. Despedido e despejado do seu humilde tugúrio de cama e banheiro. Imerso em tristeza e depressão,  procurou um amigo que era assistente da gerência de um grande banco e disse que não carregava nem um tostão furado no bolso, e que  não tinha nem como pagar o papagaio de pobre que tinha vencido, uma merrequinha de merda. Contou que ia para outro estado vender equipamentos para peões de construção civil, e que fosse o que Deus quisesse.

Cerca de um ano depois, visitou seu amigo bancário. Sem maiores delongas, tirou da sua pasta de couro inferior – cheirando a suor e velhice – um conjunto de fotos que mostravam pés mergulhados em águas cristalinas e de praias maravilhosas e desertas. Toda comissão que ganhava com a venda era aplicada na compra de lotes a preço de banana destas e outras praias vizinhas. Vou ficar rico quando os veranistas descobrirem essas maravilhas, garantiu.

E ficou mesmo. O que comprou por um vendeu por mil. Tornou-se construtor e invadiu áreas empresariais vizinhas sempre com sucesso. As praias hoje famosas ficavam em Santa Catarina. Estevão existiu, mas não com esse nome. A primeira conversa com o bancário foi em 1967. Dez anos depois era homem muito rico, riquíssimo.

O bancário era eu.